Врут всё. Время - это почти плацебо:
лечит тех, кто верит, что всё пройдёт;
тем же, чья надежда давно ослепла,
раны расцарапает и прижжёт.
Эта осень костью застряла в горле
и вросла, дыхание затруднив;
полдуши забрали - осталась голью;
в полукоме - ночи, в тумане - дни.
Я звонила Богу в центральный офис;
заболтав с десяток секретарей,
заявила: "Хватит, Себя побойся!
Мне его увидеть, да побыстрей!
Насмотрюсь до рвоты - оставлю в прошлом;
наконец-то сердце забью другим...".
Бог ответил просто: "Ждала и дольше...".
Шорох в трубке. Резкий щелчок. Гудки.
Быть теперь Ассолью неКорабельной,
рассыпаться солью на все пути;
и за что в открытую да прицельным,
как же те "спаси, мол, да сохрани"?
Память, не пуская, вцепилась в кожу,
будто что-то важное на кону.
Если мне тебя хоть на вдох одолжат,
я тебя, наверное, не верну.
Нерв. но
© Copyright: Маша Малюта, 2010
Свидетельство о публикации №110100606593
Свидетельство о публикации №110100606593
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.