Чертовщина

Чертовщина, дымка туч
Над пыльными деревьями
Облепила глаза не заспанные,
Щиплющие, устремлённые
В маленькое отверстие
В жалюзи, где физически
Мир доказывает мне,
Что август наступил.
Уже не так легко выйду на улицу,
Где ветер, гонец осени,
В камень превращает мою,
Испепелённую стихами голову...

Чертовщина, а может я обленился
Из-за голода вследствие глотания
Нервоуласкаивающего «карбамазепина»...
Или страх университета, после
Академического отпуска,
В связи с нервным расстройством,
Не даёт склеиться разуму со спокойствием...
Ах, тени прошлого – сволочи...
И чем не угадило вам
Бракованное изобретение Бога?!

Чертовщина, накручиваю слишком
Левые представления о
Своих перспективах...
Ведь нет ничего невозможного
В мире, где ложь разъела грани
Между рыцарями и ублюдками,
В масках высасывающих кровь
У доверчивых шлюшек...

Я имею основания полагать,
Что имею возможность реально стать
Великим человеком, в равной степени
Как и сумасшедшим, угадить
В клинические метры...

Чертовщина, шумок дождя в окне
Штрихами, тонкой невидимой линией,
Обрызгал пластик, защищающий
Стабильно от досадных видений,
Созданных на больных впечатлениях.
А может, я утрирую?
Но кто поможет разобраться
В структуре явления забавного –
В котором плёнка, задымлённая туманом,
Выбрасывает сверкающие капли
На газон, для частных демонстраций,
Ухоженных от забот, и дел недостатка...

Ох чертовщина!
Да кому это надо?
Все и так, мол, всё знают,
Смиренно кланяясь научным частностям...
Плаваю в галлюцинациях,
Воспроизводя образы,
В воображении рождённые
Шумом дождя за стенами
Душной комнаты...
Наверное, мозгу не хватает кислорода,
И он искусственно расширяет границы
Без малого отупевшего города...

Чертовщина, вышел на балкон,
Чтобы увидеть тучи в два слоя,
И всполохи, еле заметные
Над крышей дома на северо-востоке,
В бреши лилейной серого горизонта,
Ортогонально размышляя о небытие поэзии
За границами рифмованной кладки,
Где изображать разумней ландшафты
Кистью на ухоженной бумаге!
А всё остальное – следы графомании,
Хорошо, пусть будет так...

Если Бог существует, то имею абсолютное право
Выслать его на... как и Дьявола,
Со всеми чертями и ангелами
Ибо нет смысла в них –
Сужу жизнью своей, говорю сразу…
Как мог провиниться ребёнок, минутой отроду,
Заключённый в больницу на три года
В химиотерапию, а потом
Вне воли в рабство таблеток
И медицинских браслетов,
В то время как иные дети
Играли во дворах спокойно,
Развиваясь в соответствии возрастной логике...
Да, прав был Фрейд,
И за это его ненавидели многие...
Вот и результат: изоляция –
неразрывен от монитора;
Независимость в школе – одиночество;
Самобытность во всём – творчество;
И капля истории – виртуальный самиздат.
И что имею сейчас?
Личность израненную, накаченную голову,
Хрупкое тело и размышления,
Неадекватные глупой молодости.
И тычут мне в любом взаимодействии:
Житейские психологи,
Без официальной лицензии,
Говорят, какой я нытик и слабак,
И что являюсь пессимистом,
Не осознающим ценности
Борьбы за существование...
О, да, рубильники, паяльники,
Везунчики, как за вас я рад,
Что всё сложилось гармонично,
Но, по-видимому, за грехи прошлой жизни
Мне суждено расплачиваться сейчас...
Эх, родиться б заново, или вернуться
В далёкий 2003-ий и придти
На урок математики вовремя…

Ой чертовщина!
Наверное, Бог услышал оскорбления и жалобы,
Оставил раба непутёвого на заботу Дьяволу,
А тот, в знак, шлёт жгучее видение –
То самое дерево,
Что казалось обыкновенным минуту назад,
Обрело очертания кричащего лица с одним глазом,
И ужасающими искривлениями,
Будто насильно умирающего
Гнилых долин пахаря...

Неужели я, как Робинзон, но современный,
На необитаемой стране,
Изведал силу и ценность
Таких мелочей, как Солнце и Луна,
Видимая уже сейчас,
Когда стемнело, и заметна скорость облаков,
Несущихся перед застывшем светилом обрывками –
Так вот откуда свист и грохот –
это ветер за окном...
И, конечно же, ненависть, любовь,
Жизнь и смерть, небо и земля,
за уникальность борьба –
Стою на вершине бетонного острова,
И перед испуганным взором расстилается,
Как идеально выглаженное
Голубое и осветлённое ближе
К ало-золотому горизонту одеялом тонким,
Океан, наполовину экрана мира.
Под ногами обрыв... скалы...
Машины в людях... охх....
А классический, наоборот –
С недопониманием, как в фильме «Изгой»
Мог разглядывать шикарно накрытый стол
или доступный
В любом углу огонь иль же воду питьевую,
Льющеюся во рты тунеядцам задаром...

Чертовщина, слева Луна на меня смотрит,
справа монитор.
Любовь моя шкурническая
Утратила долю романтики,
И справедлив вывод,
Что в этой жизни одиноким останусь…
Умерла надежда на исцеление
От беспробудной духовной скверности.
Говорят, человек то, что он видит,
Вот и ограничен городскими сантиметрами.
Даже в искусстве рифмованного изложения,
Где важно оставаться тенью
Заслуг и открытий истиноискателей
в прошедшем времени,
Сохраняя скелет хрупкий,
На котором ещё держится версификация,
А не кривлять единоличника,
Ломая всевозможные правила,
Оставляя за собой в итоге
Кучи разочарованного хлама…
Многое за нами люди добрые
Нашли и красиво обозначили.
Реально это освоить, уточнить,
Сохранить, развить,
Но не воровать, т.е. виртуозно замаскировывать
под нововведение,
Которое невозможно в сути из вакуума,
Ведь даже Вселенная образовалась из газа…

О, знакомый в гости зашёл…
Художник талантливый,
Рисует шаблонно, но гениально,
Вселяя эмоции в изначально
Мёртвых мультиков персонажей.
Он поздоровался в устаревшей манере:
«Добрый вечер, Александр,
Как ваше здравие?».
Затем разгуливал кругом по залу,
Как шаман у костра и зашёл на лоджию,
Где и я, если верить квантовой физике,
Мгновенно оказался,
И вдруг балкон  затрясся и стал раскачиваться
Как лодка на разъярённых волнах…
Не волнуйся, кричу я!
В это время года тут всегда так,
штормит и уляжется…
Потемнело небо в молнии!
И вот развалился дом стеклянный, АаААаАааа!!!
И мы в воде океанской,
На дне Марианской впадины…
Ой, это вновь короткий сон.

Ах, Шопен, Бах, Моцарт,
Друзья мои явитесь хоть на секунду,
И освободите возвышенно мелодиями из пасти безумия...
О чертовщина! О чертовщина...
Тишина резко сменилась стуками на верхнем этаже –
Кто это, что чинит, а может и вовсе рушит?
В Центральной России пожары, а нас заливает.
За границу нефть тоннами вывозим, а у собственных
Пожарных самолётов топлива не хватает...
В Прибалтике, а именно, в Эстонии –
Монументы нашим ветеранам сносят,
А у нас на домах красным по белому
Фашистская свастика стонет!
И эти парадоксы, наверное, тоже всем ясны...
Чертовщина, льются лепестками как розы
Мои разве что не кровавые слёзы…