На моем столе

Мятые полотна,
точно передающие очертания
добротного
Будущего, скрытого в расстояниях...
Тяжелеют веки,
Как не выпить кофе перед сном?
Биографию читаю Цоя,
стихи Маяковского, он - стихоплетов дом!
Люблю выдумывать героя...
Трудно, бывает, смириться
с дел положением,
Но может, лучше не биться?
Не вызывать отторжения?
Нет того, что хочется,
то, что хочется, появится тогда -
Когда последнее желание угаснет,
Как ночью лампы в городах.
Рядом набросок глаза Давида,
книжка, ручка, скотч, туалетная бумага,
ТРИ канцелярских ножа!
И везде: бумага, бумага, бумага...
Вообще! Гитара пылится за шкафом,
в пуху вся, струны разъело...
Уж не сыграешь теперь, как раньше,
иль просто осточертело?
И скромно покоится рядом
колпачок от ручки...
Устало,
Надоело!
Все уже не то, что раньше -
Как-то все грубо, несмело...
Нет азарта, мы кончились!
Черт подери!
Бумага закончилась
И строки, что впереди...