Прости, нам нереально столько выпить.
Прости, нам не дано, как ты, прожить.
В трясинах, пёстрые мотая клипы,
Своё заляпав, всё б чужое мыть
На перезрелой нищей вечеринке,
Твоих талантов измеряя прах
По убыванию прозрачного в бутылке,
По прибыванью мутного в глазах…
Когда впечатывался год-другой в минуту
Твоих речей горячих, пьяных слёз,
Всегда распятым, а иной раз пнутым
Ты вылетал раздетым на мороз.
Лилась душа, горели в пальцах струны.
Почти глухим, почти слепым, седым
Не поражён огнём, подобно Бруно,
Но безысходно покалечен им.
Прости - спившемуся барду
© Copyright: Софья Словена, 2010
Свидетельство о публикации №110100507056
Свидетельство о публикации №110100507056
Рецензии