Закрытых окон тусклый свет
Теплом своим давно не греет
Я одинок... Надежды нет.
Холодный дождь печалью веет.
Да, может быть ещё пройдёт,
А может так и будет резать.
Накроет грёзы коркой лёд.
Как я так смог, себя же предать?
Отброшу мысли-сорняки,
Пускай, я знаю, не на долго.
Хоть мы и не были близки,
На сердце образ тот наколкой.
Голодный змей внутри меня,
Он просит больше, больше боли.
Любые радости пленя,
Кольцом сжимает мою волю.
Долго, мучительно легко
Удав, скользя по венам жизни,
Ползёт в сознанье глубоко
И его план безукоризнен.
Прости меня, в моих глазах
Ты можешь гнили не увидеть.
То, что я вижу в своих снах
- Во власти горестной любви. Ведь
Ты тоже любишь сердцем? Так?
И не выдумываешь это.
В твоей душе такой же мрак,
Что поселился вместо света.
Табачный дым не греет, нет.
Не сладки фильтра поцелуи.
Оставив сказки мутный след,
Мечты наивные уснули.
Свидетельство о публикации №110100504859
Ната Ивахненко 09.07.2011 09:06 Заявить о нарушении
многие заумные поэты так никогда не назовут)
стихов у меня таких в большинстве. дело в том, что обычно я не пишу. скорее это для того чтобы было чем развлечься от безделья, и то, когда что-либо волнует. а волнует чаще горечь какая-нибудь. возможно, когда жизнь наладится, стихов будет рождаться ооочень мало, с огромными паузами)
спасибо за высказывание.
Сизый Взгляд 09.07.2011 10:27 Заявить о нарушении