дом для дум

прок из рвущихся веревок что не вяжут слов,
и не видимых затворов из живых цветов?
с той поры как мы любили взрос не первый страх,
что зияет из расщелин как дурацкий нрав.
счастье залегло в постели, там где спрятан ум
и весёлый дым, старый дом для дум,
там и сточены до боли и готовые к прыжку
старый молот, наковальня и зловещий шум.
вы не спросите, зачем вам, мы ответим, всё равно
чтоб не прерывать веселья, ожидая одного,
и рыхлить чёрствую землю предположим будут все,
а раскаются за это только те что были вне.
станем мы тогда как камни с перевернутым мечом,
как входящие у двери с затерявшимся ключом.
мчаться в сумрак прячась в свете, неустанно повторять,
что проказницу удачу так легко не удержать.
а потом срывать зубами разноцветный мухомор,
и жевать его глотая чтоб не видеть и в упор,
как похожим стал на слякоть мир заметно омраченный,
и отсутствием догадки или ею огорченный