Живуча на зависть, я стерта как надпись...

Живуча на зависть, я стерта как надпись –
И вписана красным на новой странице.
Но Вы оставайтесь, милорд, оставайтесь! –
Но Вы обещайте хотя бы мне сниться,

Быть связью с былым и почти что былинным,
Которое не возвращается в мир мой…
Я с шарфом, как ночь одинокая длинным,
В обнимку сижу и скучаю за ширмой.

Нет, я не жалею. О, я не жалею.
Я стала умней и чуть-чуть осторожней.
Я просто устала, я просто болею,
Гляжу, как в аквариум, в мир свой порожний…

Гляжу Вашим взором – насмешливо-мудрым,
Гляжу так, как будто я стала Вам равной,
И вижу – как в зеркале пыльном и мутном –
Какой я была еще очень недавно:

Чиста и наивна, как детская пропись,
Сильна своим духом, как запах эссенций…
Но Вы остаетесь, милорд, остаетесь –
Хохочущей искрой в оплавленном сердце.

Рябиновой кровью на свежих сугробах,
Рассыпанным бисером в щелях паркета,
И болью – тупой и тяжелой, как обух,
И взглядом – сухим, как щелчок кастаньеты.

Вы – кукла с улыбкой карминово-красной –
Забыты и сосланы в сети бессмертий…
Мне больно. Я знаю, что это опасно –
Сдвигать Вас из сердца в одно из предсердий.