Баллада о бедном поэте

В  кафешке,  где  лихо  фуршетился  «Свет»,
Ко мне подошёл ясноглазый поэт.
Меня не корите за это:
Влюбилась  я тотчас в поэта.

Как будто, на сердце сошла благодать,
Решили мы с душной  тусовки  удрать.
Вы нас не корите за это:
Восторг - это  сущность  поэта.

По снежной Москве мы бродили потом,
Ловили снежинки руками и ртом.
Уселись в такси, как в карету,
И в гости умчались к поэту.

                Нежданно к окошку подкрался рассвет…
                В убогой каморке  жил бедный поэт:
                Гитара, свеча, сигарета.
                Да,  важно  ли было всё это?

Шли годы.  Он создал немало стихов.
Украсился муж мой венцом из рогов.
Меня не корите за это:
Ведь, Муза - подруга  поэта.

                Увы, по - прошествии  множества лет
                Не стал знаменитым, мой бедный поэт.
                Его не корите за это:
                Судьба невзлюбила  поэта.

Из строчек - на память  почти  ничего,
Лишь светлые кудри, да профиль его:
Гитара, свеча, сигарета.
……………………………………….
Да, вправду ли, было всё  это?