Ощущения кризиса среднего возраста

Переиначивая смыслы нетривиальных рассуждений,
Пропитанный до боли прошлым, я настоящим не живу.
В ночах бессонных сам с собою, устав от бесконечных прений,
Ловлю себя на полуслове входящих в двери дежавю.

Кружатся лица, даты, сроки, сердца и души нараспашку,
Кружатся образы и мысли произнесенные не мной.
Я их ловлю неторопливо, как кошка в клетке ловит пташку,
Живую легкую добычу, на первый взгляд и на второй.

И расширяется пространство похожее на зазеркалье.
И лица, образы и даты надежно памятные мне
Плывут по лабиринтам смысла, манипулируя сознаньем,
Как будто с думой о сегодня, на деле о вчерашнем дне.

Кто мне подскажет, что мне делать, как зацепиться в настоящем,
Как не сползать по нисходящей туда, где время не по мне?
Мне надоело быть застывшим, суть хочется мне быть парящим,
Иль на худой конец плывущим верхом на вспененной волне

Туда, в заветную реальность, как ртуть под пальцами живую,
Туда, где сумерками вечер похож на трепетный рассвет...
Я просыпаюсь ранним утром, в раскрытых окнах свет бликует...
...Я снова там, а в настоящем... лишь только плоти силуэт.