Серёжа

Эх, посмотрел бы ты, Серёжа,
                на то, что сделали с Россией!
Она теперь совсем не то же,
                что ты любил под сводом сини.
Она тогда была больною,
                её кромсали и рубили,
и щепки с кровью голубою
                к далёким берегам поплыли,
не поменяв свой цвет на алый.
                А ты, хмельной, любил коммуну,
в английском пиджаке, усталый...
                Кому доверился?! Кому, ну?..
Как эти вирши комиссарам
                беспечным сыпались помолом!
Как побежал – ещё не старым, –
                "задрав штаны", за комсомолом!
И как сорвался... Под иконы
                не лёг в конце в рубашке русской...
Остались песен перезвоны
                да шлейф тропинки мятной, узкой,
и этот слёзный зов тальянки
                из-за полей, где откосили,
а из муки твоей – баранки,
                на панихиду по России.
Горит огнем Земная кожа,
                чужие строят переправы...
Эх, посмотрел бы ты, Серёжа,
                как на погостах всходят травы.