Скамейка для ангела

Картины рисовал, и грезилось ему:
Художник он – художников поэт.
Картины чудные,  но обозренья нет,
И не нужны картины никому.

«Картин  не продаю» - себе он говорил,
Хотя продать бы рад, да кто возьмёт?
И, глядя на труды, он утолял свой пыл
И сетовал: «Ценитель не идёт».

И вот ценитель тут, небрежен он к труду
Чужого малера, и не знаток.
Художника свела  дорога, на беду?
Нет,он  не спец: в музеи не ходок. 

Да, живопись ему  - как не в коня овёс,
Всё мимо, побоку и всё равно.
Когда её несли – его ликбез пронёс,
На выставки ни-ни,  ходил в кино.

Расследует ЧП нестарый капитан,
Ему  - Серов,  хоть  Шишкин – всё одно,
Художники не те?  Вот то- то и оно!
Да,  капитану  знать  не суждено.

Усталый капитан на творчество глядит:
Осенний сад, скамейка. Больше никого.
«Брат, странное кино! И кто на ней сидит?»
«О! Это, брат, со смыслом! Для него!»

«Шизит, художник, что ль?  Кто «он»? Куда ушёл?
Скамейка-то пуста. С небес сошёл?!»
Лишь осень сорвала с дерев наряд цветной
И бросила. Летит, листвяный  рой.

Скамейку рисовал художник, чтоб больной
Присел здесь  отдохнуть,  иль старый дед.
Придут и посидят, озон вдыхая свой,
Любуясь на природу  – не во вред.

А временами стал здесь ангел отдыхать.
Придёт,  присядет, ждёт, начнёт вздыхать,
Любуясь красотой, и мысля, но без слов -
Такой, знать, нет в обители богов.