Какая странная игра

Прозрачный лес и стай кружение
в холодном небе, в вышине.
И полное непостижение
себя в осенней стороне
и прошлого, что в ней замешено
и выплеснуто через край.
И суетой уравновешено.
Какая странная игра.

Опавший сквер в немом бессилии,
оцепененьи, полусне.
И небо невозможно синее,
как будто в рамочке, в окне.
И горе, ставшее привычкою,
и память, ставшая судьбой.
И эхо, дерзкой электричкою
расплёсканное синевой.

Река судьбы в долине осени,
простор разлитый в синеве.
И первых заморозков проседи
на низко стриженой траве.
Там след, едва заметный, прячется,
от пошлой спешки в стороне.
Всё будет выбелено начисто,
чтоб вспыхнуть снова по весне...



*  *  *


В стройном гуле шелеста словесного
теплится эмоции свеча.
Соприкосновенье бестелесного,
что душой привыкли величать,
иногда возможно.  Горяча

свежая смола души израненной,
янтарём становится порой.
Увлеклись однажды этой странною
и весьма опасною игрой.
Жаль, что немота не за горой.

Жаль, но эта грусть – дитя банальности,
тема через многие века.
Высшая гармония тональности –
истинной поэзии строка,
что, как жизнь и память, коротка...


                Руте Марьяш на «Незавершённые стихи»
                http://stihi.ru/2010/10/04/3069