Не поместился на бумаге...
Ушел, исчез в чужих мечтах.
Художник, что душой лишь с нами,
Погряз в исчерченных листах.
Быть может не пропали строки,
Где тщетно помощь он зовет.
Но поздно все же, вышли сроки.
Предателей число растет.
Свидетельство о публикации №110100408696