Бредовый Вахрейноцентризм

От этого нельзя убежать.
Догонит, врежет, бесом в ребро уткнется--
И все, поминай как звали.

Немногое может заставить взрослеть...
Немногие могут найти те причины,
Но совершенно нечаянно
Приближают отметку "Выстрел"
Для отдельно взятого Я.

И это почти понятно,
Как на солнце бывают пятна,
Так и в жизни порой придется
Хоть немножечко старше стать...

Когда понимаешь, что все серьезно,
И ритмы сердца уже неподвластны
И построены на контрасте,
И сквозь боль продолжаешь жить,
Улыбаться...

Наверное, это по-взрослому,
Жить так, как, увы, приходится.
Ведь даже любая модница
Во власти чужих идей
Не станет сама умней...

Реальней становятся игры.
С крыши на крышу прыгал,
С карниза лез на карниз,
И вот тебе, на--повис.
Завис, на минуту замер.

Внутри звучит объявление,
Голосами вокзальных дам,
У которых по дикции "Два".
Несут пафос.
Орут: "Просветление".
А по мне так--прыжок в темноту,
Из которой завален выход.

В общем... Когда ритмы скачут из раза в раз, и не знаешь, с чего начать, а, главное, чем закончить, лучше просто громко сказать то, что чувствуешь. Больно. Очень. Обожгло. Но никак не хочет лечиться. Сумасшедший, без права на старость...
Хочу в безвременье, бескровие, бесчувствие. В холодную сущность арктических льдов замуроваться. И, наконец-то, расстаться с одиночеством моих снов.