Прости

Помнишь коридор школьный,
Где ты неуклюже шёл
За одноклассниками в столовую,
А после, вне общих обсуждений
И насмешек, с ребятами младших классов
Играл, представляя себя здоровым...
Да, все знали, что ты шизофреник,
Брошенный мамой в ничтожную санаторку,
Дабы избавиться от ноши,
И посвятить жизнь на растения в горшочках...
Все знали, но продолжали издеваться,
И не хватало за тобой учительских глаз,
Чтобы огородить от мерзоэгостных тварей,
Так и мечтавших в удобный момент
Тебе смертельно обидную палку назначить...
А может, и вырыть яму, из которой выбраться
Не по силам одиночке-несчастному...
Я старался, ты же знаешь, фанатично веря в Бога,
Идя нога в ногу, тебе помочь...
Соглашался с любым твоим капризом,
Слушал неконструктивные речи,
Дарил безделушки, провожал до дому,
Но извини – не выдержал...
Послушал как-то беспредельщика о том,
Что каждый человек, и неважно каков
По здоровью – кузнец своей жизни...
И я никому ничего не должен...
Оставил тебя беднягу на суд пофигистов,
Лицемерных детей и взрослых,
Которые так явно теснили за спиной
Твой дефект проклятый...
Время внесло глубже коррективы...
Перевёлся я в школу другую, и услышал
Как-то в классе 10-ом, что сбросился ты
С крыши, друг мой невзрачный...
Прости...
Не могу я больше видеть твоими глазами
Сквозь гигантские слёзы небо холодное и тот бетон,
На который бедный упал ты, кровью украсив...
Осознанно, а может в бреду...
Да какая разница – на этой цивилизованной планете
Ты был лишний – из другого мира странник...
Никому не сделавший зла,
И создавший проблемы для агентства утомлённых жизнью,
Из-за отсутствия спонсорства родственников,
Трусливо скрывшихся...