Былой любви ещё не отзвучало эхо

Былой любви ещё не отзвучало эхо,
А где-то в самой глубине души
Боль ощущается, с которой не до смеха.
И с нею некуда теперь уже спешить.
И постепенно копится усталость,
И хочется уйти из мира в скит,
В таёжной тишине лелеять старость,
Уютную, как теплые носки.
И по грибы ходить с собакой верной,
Пить воду из лесного родника,
Чтобы бессонницу, да диабет, да нервы,
Да лишний вес забыть наверняка…
Я бы тогда вставал перед рассветом,
Чтоб чувствовать себя даже зимой,
Как будто в нашей крымской бухте летом,
Красою окружённым неземной.
Нет, я не Блок, мне вечный бой не нужен,
Поскольку предпочтительней покой,
Чтоб с радостью съедался скромный ужин
Из каши гречневой с «заморскою» икрой,
Чтоб голод утолив, опять привычным делом
Заняться я бы мог, вплетая в стих слова,
Рифмуя их, да так, чтоб сердце пело,
Ведь, вроде, у меня на это есть права…
И пусть любви ещё не отзвучало эхо,
И боль таится в омуте души,
Процессу творчества она всё ж не помеха,
И кто-то шепчет мне: «Пиши, пиши, пиши…»
И подчиняясь этому приказу,
Я выдаю продукт построчно «на гора»,
При этом каждую оттачиваю фразу…

Вот он, мой скит, - на кончике пера.

Октябрь 2010 г.