Жил человек, ходил по свету,
Любил, страдал, растил детей.
Мечтал о лучшей жизни где-то,
И был не худшим из людей.
Он строил планы на субботу,
Что сходит в церковь, наконец,
Ведь в этот день нельзя работать,
А там ждёт Батюшка-Отец.
Но, на Московской трассе шустро,
Снуют машины-упыри,
Чуть-чуть замешкался, всё грустно,
Кровь на асфальте в пузыри.
Там, на Московской трассе
© Copyright: Вячеслав Смирнов-Дьюн, 2010
Свидетельство о публикации №110100307468
Свидетельство о публикации №110100307468
Рецензии