Укус поэта
Подкрался тихо,укусил и я пошёл писать,
Шурша пером под звуки тишины квартиры,
Застывшими чернилами в забытую тетрадь.
Под лунный свет,дрожащая рука танцует,
На белом фоне иссиня- чёрный pirouett,
Родился новый,неведомый нам всуе,
В исписанной тетради укушенный поэт.
Свидетельство о публикации №110100301329
Без них не родится не стих, ни поэт..
Солидарна..! Спасибо..! Спасибо..!
Творите..! Успехов..!
Вера Лойша 15.10.2010 16:01 Заявить о нарушении
Михаил Бросалин 15.10.2010 21:16 Заявить о нарушении