Лениво прыгая по белым
И чуть касаясь остальных,
Его мелодия летела,
Волнующе, как женский крик.
Она то нервно прижималась,
То вдруг взмывалась в небеса,
А иногда внезапно прерывалась,
Чтобы услышать вдруг себя...
А Мастер, Он играл безмолвно,
Склонившись и едва дыша...
Он вспоминал тот вечер, сонный,
И думал.... "Как же хороша...."
Играл неспешно старый Мастер,
Приник к роялю всей душой.
И долго, долго было видно
Его фигуру в тьме ночной...
Мастер
© Copyright: Анастасия Безлунная, 2010
Свидетельство о публикации №110100208208
Свидетельство о публикации №110100208208
Рецензии