Есть домик в деревне, а попросту дача...

Есть домик в деревне, а попросту дача.
Там бабушка, в русскую печь что-то пряча,
готовит. А я – свинопасом на воле.
И мой аппетит нагуляется в поле.
 
Вот я прибегу, чугунок из печурки.
А запах, какой! Аж во рту тают слюнки.
Отменный борщец, а какой в нём навар!
Всё ел бы, да ел... Так ещё самовар,
 
который от шишек сосновых пыхтит,
минутку ещё – и вовсю закипит.
На травах заваренный бабушкин чай
дразнит ароматом: «Давай, подливай!»
 
Вот так, пообедав и еле дыша,
иду под навес покормить Черныша.
Встречает меня, натянув цепь в струну,
а я ему миску борща протяну.
 
Он миску оближет, хвостом мне вильнёт,
и лапами вверх, чтоб погладил живот.
Язык на боку, щурит радостно глаз
- Ну всё, я пошёл! - Он вокруг меня в пляс.
 
А я – на болото, копать червячков,
чтоб после на них наловить чебачков.
На «велике» – с удочкой и с ветерком,
на речку – купаться! Рыбачить потом.
 
А вечером бабушка рыбку нажарит
и Муське – живую в бидоне оставит.
Вот день и прошёл, мне налажено спать.
В лес с бабушкой утром - грибочков набрать.
 
Давно это было. И дача грустит.
Любимая бабушка в вечности спит.
Не надо делить ей с соседкой межи.
И только рассветы всё так же свежи.
10.09.10.