Ты пишешь, что время выело всё нутро...

Ты пишешь, что время выело всё нутро.
Соленое солнце разбрызгано в роговицах,
И в рукавицах жарко. Один патрон,
Оставленный для себя, тебе только снится.

Ты пишешь, что дни спрессованы в шлакоблок,
Весна застревает в слякотном бездорожье,
Что вот бы с паршивого солнца хоть света клок!
А люди, как водится, твари. Не факт, что Божьи.

Ты пишешь, что стал безмятежен и тих, как тля;
Ни страстных конвульсий, ни сбоев пустячных в пульсе,
И в общем и целом картина – финита  ля…
А как обозвать это, ты даже и не в курсе.

И все-таки, все-таки, как бы ты ни размяк,
Ты пишешь не зря, поскольку (и нет в том чуда)
Когда тебя доконает ночной сквозняк,
Ты этими письмами щели заткнешь повсюду.

Ты этого хочешь? Неужто же не с руки
Стряхнуть свою сонную одурь, как с рук – перчатки?
Пока остается чудесное «вопреки»,
Мотив несгибаемый. Видишь, в твоей тетрадке

Уж нет пустых клеток для заточенья слов –
Так освободи их! Спустись к своему причалу,
Поймай половодье в венах, возьми весло,
И этим веслом никого не бей для начала.