Исписана тетрадь...

Когда закат, окрашивая дымку,
Поведал мне,
                что день порос быльем,
Я подняла тетрадку, как былинку,
Чтобы познать достоинство ее.

Читаю и захлебываюсь драмой,
И за виски цепляется мороз:
Вот с ложью битва...
               Вот прощаюсь с мамой,
А вот и строчки о букете роз.

Читаю и решаю: жизнь в неволе
Была такой не по моей вине...
А дальше –
                бесконечное раздолье
Цветет, играя, в собственном окне.

Какие выси мысль мою качали
И как кружили, песнями звеня!
И о любви ведь тоже не молчали,
А ярко пели, радуя меня.

Друзья мои,
          влюбленные в рассветы,
Мне доверяли строчки и свой пыл:
Несли стихи, как чудные букеты,
В которых дух творенья не остыл.

И все ж не очень сладок мир в тетрадке,
А  я ждала...
                Чего-то всё ждала...
Хочу опять, смахнув слезу украдкой,
Писать, чтоб строчка в радости жила...


   
                Картинка из Яндекса