Урну, окурками закопчённую,
Сбросили в груде сора. . .
Словно издёвкой – белым по чёрному –
Надписи – «Чистый город».
Ветром гонимая гулко катается,
Бьётся о прутья сквера. . .
Рядом бездомный на лавке мается.
Плохо ему. . . Скверно.
Урну сломали. И жизнь поломана,
Смята душа комом. . .
Холодно. Больно. Уснуть дома бы . . .
Только вот нет дома.
В сердце как пика беда вонзается. .
Будет ли, нет – утро?
Бьётся о рёбра ком. Глухо катается
Полной окурков урной. . .
Бездомный
© Copyright: Ирина Шабалина, 2010
Свидетельство о публикации №110100109010
Свидетельство о публикации №110100109010
Рецензии
Прекрасное стихотворение. Чрезвычайно талантливо. Рифмы неожиданные, мысли глубокие. Очень понравилось.
Василий Толстоус 17.07.2011 20:16 • Заявить о нарушении
Василий Толстоус 17.07.2011 20:16 • Заявить о нарушении
Спасибо большое! Очень неожиданно!Я сама такие стихи не люблю - это эксперимент, но я очень рада, что понравилось! Буду рада и другим Вашим, любым мнениям!
С уважением
Ирина Шабалина 17.07.2011 22:58 Заявить о нарушении
С уважением
Ирина Шабалина 17.07.2011 22:58 Заявить о нарушении