На кирпичных скелетах несчастья,
В бутафории ржавых желаний
Нам иголки вставляют в пасти,
Чтобы мы, испугавшись, молчали.
Травят палками и арматурой,
Утверждают, что счастливы в жизни.
За еду расплатившись натурой,
Разлетелись на грязные брызги.
И теперь не зовут уж на помощь —
Не спасти нам их грязные души:
В их «аптечках» цианистый калий
И морфин, каждый вечер на ужин.
В переломе сердца нет боли.
Это сердце не хочет биться.
Помнишь, как мы мечтали в школе,
В темный угол скорее забиться.
За нас выбрали время и место,
Подобрали друзей и знакомых,
Научили считать это жизнью;
А лежим мы в глубокой коме.
В коме
© Copyright: Илья Буяк, 2010
Свидетельство о публикации №110100108754
Свидетельство о публикации №110100108754
Рецензии