Как странно ждать, как страшно ждать,
Когда укутали метели
Поля, раскрошенной пастелью,
Что даже стебля не видать.
Когда повсюду белый край,
Душе взгрустнувшей не согреться,
И память не воротит в детство,
И снег летит, как мошкара.
Как странно ждать полет грачей,
Письма, заблудшего за годы,
И улучшения погоды,
Находки старых мелочей.
Как страшно ждать тебя всегда,
В протертом, выцветшем бушлате.
И верить в искренность симпатий
И в то, что горе - не беда...
Ждать...
© Copyright: Ольга Николаева Мила Вдович, 2010
Свидетельство о публикации №110100108384
Свидетельство о публикации №110100108384
Рецензии