Максимилиану А. Волошину

Не просияла звездной правдой, Лазарем
Из гроба не восстала, ибо козыри –
Все бубны в рукавах, да пики острые…
Гордимся лишь церквами да погостами.
Ошибся, брат-поэт, в заветной памяти.
Нас всех другой, увы, учили грамоте.
Хотя и мы – крушенья  царств свидетели,
А кое-кто – старатели, радетели.
Но нас предвидел ты строкою правою:
«Стал человек – один другому – дьяволом!»
Свой жребий вынимал из преисподней ты:
Друзьям-поэтам, всем - по пуле в головы.
Ссудил Господь тебя десятилетием…
В чем нет вины твоей. Скорей – Совдепии.
Эпоха быта. Ничего былинного.
России Купина Неопалимая
Вся вытоптана пьяными матросами...
И догорела вместе с Богоносцами.
Все мы ходили разными дорогами.
Несли слова. Кому? Народу? Богу ли?
Сегодня стоим ли мы твоего стиха?
В овраги по ночам не нас вела ЧК!

…Позже, те расстрельщики пошли в расход –
Известно - революция детишек жрёт!
Вспомните Домье и гильотин ножи.
Между мифом и ножом – никакой межи!
Ты прав, мы все идем «Путями Каина»…
Над Крымом воронье летает стаями.
И вся Россия есть трагедия Платонова,
Где для поэта места нет во Имя Богово.
Где Киммерия и Камчатка суть синонимы,
Где нам внушали, что война и есть гармония.
Святую Русь впрягли в другие вожжи.
И Божий Бич с моей души сдирает кожу.
Какая филантропия среди руин и крови?
«Кто передаст потомкам нашу повесть?»
И сохранит благоговейно память,
И не швырнет в живую душу камень?
А может, лиры звук – шаги когорты?
Ведь мы привыкли к Солнцу мёртвых!
Оно не греет, не стихам подобно,
А если Лазарь и восстал из гроба –
Христа распяли. Это всем известно.
И Лазарь умер, снова не воскреснув.
Не просияли звездной правдой дети,
Взглянув назад через десятилетья,
Чтоб ощутить пролог Страстной Недели…
В Крыму зимой расстреливали белых…
Из пулемётов, по ночам морозным…
Мы смотрим равнодушно, словно звезды,
Которые тогда  смотрели…  Бог судья нам…
Прости, поэт. Путь проторил нам Каин.
Ты убедил нас в этом, киммериец,
Певец, поэт и плакальщик  России.
Братоубийца-Русь – ты тоже смертна!
В тебе осталось слишком мало света.
Наш жребий темен, совесть нечиста, мы
Потомки победивших красных хамов,
Которые молились лишь «Максиму»,
Которые во имя Божья Сына
Срывали церкви динамитной лапой…
Где правых отыскать и виноватых?
Ну, что ж, Святая Русь? Не будем плакать
О тех, погибших. Им осталась память.
Но мы заплачем о других потерях:
О тех, кто проживёт во что-то веря!
Прости, поэт, певец времен далеких,
Где я не жил, и где во рвах глубоких
Не я закопан, пулями прошитый…
Забыто все. И мертвые забыты.
Твоя судьба – Святой Руси дорога.
«Ты прав, что так судил!» - сказал ты Богу.
А нам - идти дорогами атаки...
Ты предсказал их в Каиновой саге.
Слепы от века каиновы братья,
На меч с крестообразной рукоятью
Мы молимся… душа в огне сгорает…
… И, где-то там, осталась Русь святая…

22 декабря 2004 года