нету сил

Кричать, звать на помощь - 
или проще все таки промолчать?
все равно не подобрать к тебе правильного ключа
будет утро с водки, вечер в горячий чай,
как на сковородке буду  ворочаться и скучать.
будет день ненастен, а ночи как будто три
буду лезть на стены, по голой моей спине
будут ползать тени, из них будут лица лезть
все равно не пойму как я оказалась здесь.

нафига мне чайник, чашка с ромашками по кайме
голубой начальник, считалочки - эни-бени-бе
три печеньки в старом поношенном сюртуке
все равно не знаю - кому я нужна, кто мне.
и необходимость в чем-то отодвигается ещё на шаг
тянется ручонками своими к знакомому острию ножа
полоснуть по коже лоскутиками  рассыпаться по рукам
да я знаю, ты тоже мучаешься от старых ран

неизлечимость приходит по осени, как хроническое "люблю"
не отпускает, сводит руки, губы, слова, что тебе говорю
по ночам, когда мне не спится, в подушку, краешек закусив
это релаксия, рефлексия, это полный такой затянувшийся "нетусил"
нету сил. на то, чтобы выдохнуть дым из легких и выпить чай.
и сказать себе: ну хватит. нет к нему правильного ключа.