за... са... да

И огоньками папирос
Тебя проводит в ночь пехота,
И вздохи вслед, и взгляды вскользь,
Молчит незаданный вопрос:
"Куда уходишь, разведрота?..."

И черный абрис кишлака,
Необитаемость дувалов,
И крик истошный ишака,
И шорохи...Их тут не мало.
И зелень звезд в ночной прицел,
И цепь крадущихся душманов,
И бой короткий. Тряпки тел,
И путь обратный тех, кто цел.
И слов опять как жизни мало.

А может быть - наоборот.
И чью-то грудь порвет на вылет.
Иль чью-то ногу оторвет
Вдруг пасть растоптанная мины.
Осколки отправляя в лёт.
А вслед - стенанья тех, кто живы,
И как подачка - жизнь скотины,
Того, кто к Родине придет,
Чтоб жизнь успеть начать сначала...
Чтобы понять, что выжить - мало.

Они выходят из ночей,
Их свистом гонят вслед тушканы...
А как же, спросите, дуканы,
Пайса, бакшиш, ковров елей...
О том не спрашивают вслух,
Но как прекрасна эта зависть!
А то, что вдруг в живых остались,
Так то судьба - одна из двух.

И не везло им - факт - ни разу.
Везенье - вера дураков.
Друг другу лики мажут сажей
Со стенок адовых котлов...

"Разведка - в цикле потаскух -
Сегодня - нас, а завтра мы - их...
За столько лет мы не отмылись
От тех ночей, от бед и прух,
А нам примет закон не писан,
Уходит тот, кто был готов."-

И улыбается со смыслом
Разведчик Ваня Иванов.