Слова... слова...

Опять слова, слова, слова,
будто бы молва всегда права.
Не тот Король,
не тот Корабль,
чужая роль,
но мне пора,
пока любовь жива.

Лишь облаками в небесах гаснут
призрачных слов кружева.

Все за меня кричат, кричат,
чтобы развенчать мою печаль.
Словами свет,
словами цвет,
нарисовали
твой портрет,
а там и сходства нет.

Только в больших провалах рам лета –
лёгкий прощальный сюжет.

      А всё – суета сует
      на белом свете:
      слова – как ветер,
      спасенья нет!
 
      И самый глубокий след
      так незаметен,
      пока не придёт рассвет.

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

И кто теперь, и кто потом,
открывая дверь, войдёт в мой дом,
конечно,
будет ни при чём,
тебя в толпе
толкнув плечом, -
собою увлечён.

Все, как ни странно, пробегут мимо –
жить и жалеть не о том.


      Ведь всё – суета сует
      на белом свете:
      слова – как ветер,
      спасенья нет!
 
      И самый глубокий след
      так незаметен,
      пока не придёт рассвет.





_________________________