Раз уж осень пришла3

Здравствуйте, дорогие мои, хорошие! Вот и подходит к своему логическому завершению "Осенний цикл". Всё меньше остаётся разноцветных листьев, и если честно, от этого становится немного грустно. Но что поделаешь, как поёт А.Р. "...всё имеет свой конец, своё начало..." И всё же, не стоит впадать в тоску, ведь впереди ещё столько осеней и новых стихов! Любите эту взбалмошную цыганку - обманщицу и она обязательно ответит вам взаимностью. 

Осенняя
Иван Гаман

В это время слетаются Музы
на блесну ОСЕНЬненого леса,
и мешок стихотворного груза,
вновь несёт хулиган и повеса.
Он, напившись дождями портвейна,
смотрит весело, без сожаления,
как безропотно вянут аллеи,
и невесты–берёзки стареют.

И не жаль их цветастых нарядов.
Нагота – плата за вдохновение.
Как и ты, что всегда была рядом,
но растаяла в хмари осенней.
**********************************
Разлука
Иван Гаман

Осень сорила золотом,
прячась среди домов.
Осень пугала холодом
стылых семи ветров.
Дерзко, до непристойности,
сбросил одежду клён.
Осень прощает вольности
тем, кто в неё влюблён.

Мы выходили в плаванье
под парусами зонтов.
Мы покидали гавани
осиротевших домов.
И расходились намеренно
на перекрёстках морей.
Осень дождями мерила
горечь непрожитых дней.

И воробьи нам - чайками,
вороны – альбатросами.
Ты навсегда отчалила
и растворилась в осени.
***************************
Что нам до того...
Иван Гаман

Что нам до того, что пришлось бросить,
и чего уже не будет?
Видишь, за окном осень
растворилась в суете буден.

Слышишь, за окном ветер
листопадом рвет струны?
Ах, как я тебе верил!
Ах, какой я был юный!

А теперь постарел на две жизни,
и немного осталось до третьей.
Осень снова отслужит мне тризну,
оборвав на последнем куплете.
Осень снова отслужит мне тризну,
оборвав на последнем куплете.

Что нам до того, что потом будет?
Мы с тобой давно порознь.
И уже никто не судит
эту глупую осень.

Оборвусь на последнем куплете,
и уеду железным путём.
На далёкую станцию «Лето»,
где мы были когда-то вдвоём.
На далёкую станцию «Лето»
где мы были когда-то вдвоём.
*********************************
Осенняя, уходящая
Иван Гаман

Первый сентябрьский дождь напророчил разлуку.
Скоро оденется город в цветастый наряд.
Осень – цыганка войдет в мои двери без стука,
а на балкон залетит чародей – листопад.

И опять разговоры на кухне
под слезинки потекшего крана,
и на ребрах граненых стаканов
кровью высохнут капли вина.
По закону дневной карусели
за окном лампа солнца потухнет,
и утихнут за стенкой соседи,
укрываясь перинами сна.

Только нам в этот вечер не спится.
Ну, зачем же ты все повторяешь?
И опять в никуда убегаешь,
может осень причина всему?
Может быть, конфетти листопада
заставляет тебя торопиться,
и ледышкой прощального взгляда
заморозить вопрос: «Почему?»

Вот и все, ничего не изменишь,
разговоры уже не помогут.
Будет боль утихать понемногу,
запуржив анальгином зимы.
И напрасные дни ожиданья,
что ты все-таки скоро приедешь,
постепенно покинут сознанье,
убежав в черно-белые сны.
*********************************
Девочка в белом. Дочкин блюз
Иван Гаман

В разрывах между домами,
слышится смех,
             играют дети.
По улицам бродят слепые трамваи,
в поводырях у них рельсы, да ветер.
Не устоять перед соблазном -
Сесть на качели
               и ринуться к звёздам.
Или в трамвай с невидящим глазом,
по тротуарам с видом серьёзным.

Скоро опять кончится лето,
будто его и не было вовсе.
Будет грустить девочка в белом,
под жёлтым дождем приютившая осень.
И разбивая привычные будни,
будет худеть календарь умирая...
Что это было?
           Что ещё будет?
Лето...
        Осень...
Девочка в белом,
        девочка в белом,
             девочка в белом...
Уедет в трамвае.
***********************************
Рисует дождь...
Иван Гаман

Рисует дождь линейки на стекле,
а ветер в них швыряет краски нот,
насвистывая задом наперёд
мой старый блюз, подаренный тебе.

Ах, эта осень шёпотом фольги,
качает в такт картонные деревья,
вгоняя в состоянье ностальгии,
и пьяный бред неосторожного похмелья.

А за окошком паруса зонтов.
Прохожие стекают с тротуаров,
едва не утонув в морях кварталов,
спешат под крыши бухточек домов.

Рисует дождь твой образ на стекле,
в оконной раме растекаюсь акварелью.
Ты обещала, что придёшь ко мне.
Я сделал вид, что в твой обман поверил.

Ах, эта осень – бутафорский блеск,
пора для впечатлительных поэтов,
нетрезвых сочинителей куплетов,
и разведённых, тучных поэтесс.

Я пью за тех, чей парус из зонта!
Я пью за архитекторов строки!
Впадая в состоянье эйфории,
и принимая разлинованность окна.

Рисует дождь…