Скользить по листве так не вовремя сброшенной. Туфлями промокшими лужицы взбрызгивать.
А из-за спин всё глядит необъятное прошлое. Скандалами, мишками, уроками, принцами. За горло ухватит.
Куда от него убежать, боже мой?.. В толпу из зонтов неуклюже, но втискиваюсь
Но осень она – оказалось – хорошая. Пусть рыже и холодно. Пусто. Осеннее. И в принципе
Мы все кем-то ранены, обижены, брошены. Прикованы, связаны.
Стадо невротиков.
2101
© Copyright: Шумно, 2010
Свидетельство о публикации №110092900961
Свидетельство о публикации №110092900961
Рецензии