Он трубадуром наречён
За песни при луне.
Своей любовью обречён,
Он боль топить в вине.
Но вот, не любит он вина,
Ему милее сок.
Что слаще мёда и вина,
Но не хватает впрок.
Тот сок таится на губах
У той, что любит он.
Она живёт в его стихах,
Да, только гонит вон.
Свидетельство о публикации №110092908963