Пытаюсь сдержанным быть в прозе, быть берестою...

Кричу чего-то… ворошу…
Я во вчерашней пьянки вился…
Скорей не вился я, а бился
Душой и сердцем… Вновь пишу,
В глагольной рифме прозябая...
Когда же я себя познаю,
Когда же я себя открою..?
Скорей, весеннею порою,
Чем зимней. В ней мертво, тоскливо…
Уж скоро снег, как пена пива
Облепит голову мою…
Себя давно не узнаю…

Пытаюсь сдержанным быть в прозе,
Быть берестою на берёзе,
Быть паутиной молчаливой,
Осенним на реке приливом…
Я строки в такт не устремляю,
Я мысли в такты не вбиваю,
Хотя узор во всём люблю…
Хулю себя за всё. Хулю…

Как депресняк моя строка…
На струнах… не моя рука…
И на грудях не мои пальцы…
Я странником везде… скитальцем…
И врать не вру, и улыбаюсь,
И угодить во всём пытаюсь,
Вот только ложь я не терплю,
Что не люблю,
то не люблю…

Как не люблю я все фуршеты,
Конверты, в ленточках планшеты,
Открытки с текстом под копирку,
Избитые слова до дырки,
В речах смазливость, вздор, шипенье…
Я говорил, что я – растенье,
Я говорил, что на коне…
Что не пропилось,
то в вине.

Что не пропелось, то в смятенье,
Я - ёж… Какое я растенье..?
Трибун и пахарь с сердцем редким…
Всегда цветут на сердце ветки
И синь в душе прозрачней неба
И взгляды пожелтее хлеба
В колосьях тихого в полях…
Я просто…
пууух
на тополяяях…