Кладбищенская крыса

По кладбищу Ваганьковскому тихо
Я шел, сухими листьями шурша.
Не находя в тумане сером выход,
Я подходил к могилам, не дыша.
И так бродя среди аллей осенних,
Знакомый я увидел силуэт.
Золотокудрый здесь лежал Есенин,
Хлебнувший славы, горести и бед.
Я рядом мимо пробегала крыса,
За ней ее тянулся длинный хвост.
Куда-то быстро семенила рысью,
Она недаром выбрала погост.
Я подошел: она в углу сидела
И набивала свой поганый рот.
Ведь крысе этой никакого дела
Нет до того, кто на земле живет,
Кто умирает и ложится в землю,
Поэмы оставляя и стихи.
Я истины печальной не приемлю,
Поэт не будет горсточкой трухи.
Так все кончается какой-то грязной крысой,
Которая шныряет по углам,
Светясь своей спиною белобрысой
И оскверняя памятники там,
Где все равны по степени таланта,
Имеет каждый свой клочок земли.
Лежат бандиты в метре от гиганта,
Приют последний рядом с ним нашли.
А мы, живущие, как будто крысы тоже,
Коль позволяем, оскверняя прах,
Владимира Высоцкого тревожить,
Закапывать бандитов в двух шагах