скучная история

я долго думал, как начать рассказ,
ведь не рассказчик я - босой дурак.
пусть будет скучен он,
и без прикрас,
решил начать рассказ примерно так:

***

в полях, что за деревней, тёк ручей,
потом он незаметно пересох,
и, что в порядке, собственно, вещей,
на дне остались глина и песок.

петлял в полях темнеющий зигзаг,
сменялись дни: дожди, мороз, жара,
и, глядя на заброшенный овраг,
за дело взялись солнце и ветра.

он стал расти; растёт он и сейчас,
судьбу других оврагов повторив.
я так начну, пожалуй, свой рассказ:
за полем, у деревни, есть обрыв...

***

за полем, у деревни, есть обрыв,
довольно крут, сравнительно высок.
на нём - пучки редеющей травы,
под ним - гнилая глина и песок.

он высится, похожий на редут,
и ветер носит мимо всякий сор;
шевелятся травинки, и ведут
промеж собой негромкий разговор:

"ах, наш обрыв - отрезанный ломоть".
"его рассвет давно уже прошёл".
"пора бежать". "на новом месте хоть
чуть-чуть посуществуем хорошо".

"вот этот ветер - он нас унесёт
в края, где плодородная земля,
где, говорят, есть абсолютно всё -
там очень изобильные поля".

и тужатся травинки, как одна,
и лезут, что есть силы, из земли,
чтобы взлететь, подальше ото дна,
и скрыться через пять минут вдали.

***

обрыв стоит: он крив и некрасив,
безмолвен, богом брошен, скучен, пуст,
такой почти безжизненный обрыв...
ещё на нём растёт невзрачный куст.

подобно обречённому на смерть,
куст смотрит на старания травы;
он, может, был бы счастлив улететь,
но слишком глубоко пророс в обрыв.

его судьба известна наперёд -
когда ветра точить закончат склон,
он тоже рухнет вниз, и там сгниёт,
среди песка и глины погребён.

вздыхает куст: стоять давно устал,
но в жизни не отважится на бунт.
а корни непреклонного куста
день изо дня всё крепче держат грунт.

***

я думал, чем рассказ закончить свой,
гадал, как подобает дуракам,
а ветер,
наигравшийся травой,
бросал её к моим босым ногам.