Это, блеклый сентябрь, не моя вина,
Что глядит в пустоту дисплей Макинтоша,
Что хмелею от стопки вина,
От того, что летит листопада пороша.
Это ты, сентябрь, поднимаешь со дна
Душный привкус утихшей ночи,
Ты, виночерпий грядущего дня,
Опьяняешь, ведешь, обещаешь, морочишь.
Это ты, сентябрь, ветрочёт и ходок,
Затянул пеленой монитор Макинтоша,
Это твой в дождях холодок
Был нежданно не мною испрошен.
Приходи! Прошумев, отлетела весна.
Царь лесов в позолоте, тучнеющий Пан,
Мне не жаль приходящего дня,
Я налью тебе зелья в стакан.
Это ты, бог полей, один виноват,
Что кружит, пьяня, золотая пороша,
И опавшие листья летят и летят
На застывший экран Макинтоша.
Может что-то взбредет на ищущий ум,
Выкрик, рифма, о счастье тирада...
Выпей, Пан, за меня, за осенний шум,
За сентябрь и бег листопада...
28.09. 2010 г. Москва
х х х
© Copyright: Олег Раевич, 2010
Свидетельство о публикации №110092805739
Свидетельство о публикации №110092805739
Рецензии