Проселок

Проселок
Не дорога, а слезы,
колеи в ней по грудь,
но рычат лесовозы,
сокращая свой путь.

Спросит, голову свесив
из кабины, чудак:
«как проехать здесь лесом
на проезжий большак?»

Выходя на поселок,
прямо на леспромхоз,
в ямах грязных проселок
в перелеске берёз.

То бульдозерным громом,
траки гусениц вкось,
по нему, по живому,
да резиной колес.

А селились тут птицы
и водилось зверье.
Луг цветущий пылится,
гнет крыло воронье.

В буднях серых, злом пьяных,
будет что, богу весть.
В пыльных травах духмяных
ни прилечь, ни присесть.

Нынче спиленным лесом
матерясь, мужики,
все бредут, нос повесив,
без грибов – грибники.

Ни черники, как раньше,
земляничных полян.
Облик варварства страшен,
нем берёз белых стан.

Хошь куда уйти проще,
не попутает бес.
Липы тощие в роще,
где стоял хвойный лес.

С вымирающей рядом
деревенькой в лесу.
Кто украл, денег ради,
у природы краску?

Чья-то родина эта,
вырос кто здесь, живет?
Как и всякий люд смертный
перелесок умрет.

В глухомани хранивший
красоту здешних мест.
Далеко очень слышен
бензопил рев окрест.

Лесники рубят волок,
и по кой ляд, спроси?
Умирает проселок,
странник нищей Руси!
2010.
Михаил Петров.