Как ночи спишь свои, монах?

Под Лаврой у стены – монах лет тридцати.
На табуреточке, с кубышкой на коленях.
Он – на работе.
 «С девяти и до шести». 
Всё томно мается, зевая чуть от лени.
   Народ снуёт туда-сюда  в мирских заботах.
   А экскурсантов – просто счесть не перечесть!
   К Кресту пришедших – словно ключник на воротах –
   Фильтрует быстро, на лицо накинув спесь.
Протягивает им свою кубышку.
«Под денюшку»  –  сурово сдвинув бровь:
«На церковь!», отворив при этом крышку,
«На свечи!»   –  окрестя грудь вновь и вновь.
   Но, примечаю, тяжела его работа.
   Ведь мимо молодость снуёт в шальной красе!
   Вон – ножки, грудь…
   А попа – просто съесть охота!
   Иной – лишь месяца не достаёт в косе!
И он глаза косИт во след бедовым взглядом,
Не в силах спрятать грусть, улыбку на устах.
И я стремлюсь понять:
Что в жизни бренной надо?
Как ночи спишь свои?
Спокойно ли, монах?..