Я чуствую, как звенят твои нервы..

Он чувствует, что уже не может просто находиться рядом. Сигаретный дым разъедает глаза, а чувства разъедают изнутри с интенсивностью серной кислоты. Ненависть. Жестоко. Глупо, знает. Но противен этот голос, взгляд, усталые вздохи, вечные непонятные замашки. Он сейчас просто сбежит. Громко хлопнет дверью. Вот, все, он уже собрался... Да, он выходит из машины, хлопает дверью.
- Эй, парень, ты куда? Стой! Да ты мне чуть машину не сломал! А кто расплачиваться будет? - он слышал только растворяющиеся в бесконечных стонах своего разума глухие возгласы таксиста. Он побежал, петляя между автомобилями в этой ужасной пробке. И беспрерывно курил. Курил. Курил. Пачка кончилась. Другая. Зная свою нездоровую слабость, он берет с собой обычно много пачек. Он идет и курит.
Курит. Курит. Курит.
Очередная сигарета докурена. Он останавливается и нервно начинает искать очередную пачку. Нет, это была последняя.
"Черт! Так не честно.."
Сигаретный дым потихоньку рассеивается.
"Черт. Так.. Что же происходит.."
Нервное дыхание. Глубокий вдох, выдох, зажмурив глаза. Он мотает головой, будто хочет проснуться. Садится на корточки, обхватывает голову руками, почти вырывая волосы.
"Черт.. Как больно.."
Ощущение, будто внутри нервы дребезжат, как струны, издавая невыносимо-высокие звуки. Сдавливает виски, пронзает сердце, тяжесть в шее, почти асфексия, невозможная боль в голове, словно ударили кирпичом.
Впереди мелькает яркая вывеска круглосуточного киоска.
"Сигареты.."
Почти ползком до киоска.. Нет, надо встать. Преодолевает боль в коленях, встает. Идет. Еле-еле передвигая ногами.
- Мне пачку сигарет. Две. Три.
Протягивает помятую купюру в окошко.
- Вам какие?
- Любые.. Сдачи не надо.
"Курить. Курить. Курить".
Судорожно перебирает в головек мысли. Ничего не укладывается, лезет наружу, перемешивается с воспоминаниями, музыкой, чувствами. Мимолетные попытки подключить к этому делу разум не увенчались успехом. Расслабиться..
"Расслабиться, расслабиться.."
Надоели гнусные письма о любви, бессознательные признания, цветы, конфеты, вино, кино, все, что она так хочет. Надоели ее рассказы с псевдо-инди характером, ее кожаные куртки, ее наманикюреные пальцы, ее безразличные признания. Ее голос. О да, ее голос. Он ужасен. В нем нет ни капли эмоций. Есть наигранная улыбна и доля насмешки, но ведь он знает, что на самом деле ей на все и на всех плевать. Ей ничего не нужно. Даже себя. Ее внешняя оболочка - фантик. Внутри - ничего. Она выглядит красиво, чтобы ей завидовали, но никто не питает к ней таких чувств. Раздаражает ее привередливость. Да кого она вообще из себя строит? Да кто она вообще такая? Откуда вся эта надменность? Все ведь знают, что ей глубоко похуй на себя, иначе бы не было этих героиновых вечеров и беспорядочных связей. И не писала бы она подругам про блеск шелковых простыней и его тело. Ему ведь другого хочется. Ему хочется человеком побыть. Ему хочется иметь настоящих друзей, жить в общаге от универа, общаться с простыми людьми, гонять в футбол, служить в армии, писать на стенах "Цой жив!", петь песни у подъезда под гитару, любить девушку.. Девушку. Настоящую. А не эту пафосно-гламурную дрянь. Его с детства пичкали этой красивой жизнью. Пичкали, а его не спрашивали. Да он ненавидит этот бессмысленный лоск. Он хочет быть человеком..
Но он курит, курит, курит.. Курит какую-то дорогущую хрень. На асфальте рядом с киоском.
"Хоть бы пошел дождь.."
Дождь. Чтобы развеять эту муть в его голове.
"Хоть бы меня ударили по башке чем-нибудь тяжелым.."
Удар. Чтоб все эти воспоминания вылетели из памяти.
"Хоть бы..."
Пошел дождь. Пошел, давая какую-то надежду на возвращение. Давая стимул жить дальше, что все будет хорошо, что все будет просто, тихо, спокойно. Пошел дождь, смывая остатки прошлого. Смывая грязь и позор, как он сам это называл.
Дождь помогает. Дождь лечит. Но холодно. Он поднимается и идет к ближайшему дому. Чтобы спрятаться от дождя. Дождь помог, но он не хочет простужаться.
Он забегает под козырек одного из подъездов. Холодно. Тихо. Пусто.
Она. Продрогшая, промокшая до нитки. Такая простая. Хорошая. Волосы рыжие, веснушки.. Веснушки, этой пасмурной, сырой осенью.. Как лучик света. Она забегает под козырек.
"Неужели..."
- Привет.
Она заикается от того, что замерзла.
Приступ кашля сбивает его с толку.
- Привет.
Робко, чуть слышно, не вынимая изо рта сигарету.
- Я Таня. А ты?.
Таня.. Какое чудесное имя. Таня. Татьяна. Не Снежанна, не Инесса. Таня. Просто Таня.
Опускает глаза вниз и глупо улыбается. Вот она, его мечта. Надежда на спасение... Таня. Танечка.
- Я Алекс..Блин. Извини. Саша я. Просто Саша.
- Очень приятно.
Застенчивая улыбка.
Почему он стоит с ней под этим козырьком, они оба, промокшие до нитки, общаются так мило и так просто?  Без пафоса. Без наигранности. Открытые и искренние. Одни на темной улице. Просто говорят.. И вроде бы даже холод уже не мучает. И сигареты остались в карманах. И он про них вообще забыл..

Его взгляд прорезает яркий до невозможности луч света. Он открывает глаза. Шелковые простыни, на прикроватном столике кофе, два куска рафинада, сигареты, зажигалка и белая таблетка..
"Черт......"