Вдруг луч сорвался с книжной полки,
Нащупав край открытых линий.
Рассвет пришёл, пугливый, колкий.
Вновь брызнет кровь на тонкий иней.
И вдалеке качнутся зданья,
И ошарашенная осень…
В ней чьё-то мечется сознанье,
Свое на рельсах тело бросив.
Так молчаливой сонной ранью
Тоска наполнит эхом ветры,
Того истошного молчанья,
Что всё о чувствах безответных.
Вдруг луч сорвался с книжной полки...
© Copyright: Игорь Вымышленный, 2010
Свидетельство о публикации №110092709044
Свидетельство о публикации №110092709044
Рецензии
