Игры в себя

Модно: ванильные вёсны, очки посмешнее, слова потрагичней. Ты необычен, ты необычен, ты необычен. Модно: курить сигареты, божиться их бросить. Модно холодное лето, холодная осень, если холодные зимы - под клетчатым пледом, модно быть маленьким, быть эфемерным, быть бредом, кофе - на завтрак, обед и на ужин - свободно. А вот простым и здоровым - уже не модно. Лучше больное сердце, больная печень, так и живёшь, сам собой вроде как изувечен, эти ванильные вёсны застряли по глотку. Хватит мартини-шабле-божоле, дайте водки.
***
Это когда мы настолько влюбленные в то, что придумали друг о друге, что остается стихи, безответность, заламывать руки, портить тетрадки и строить себя недотрогой - это настолько красиво, безлико, жестоко... Это пылающий образ, мгновение чуда... Это романтика без объяснений, посуды - битой и битых желаний, сердец иссушенных, это настолько прекрасно и неразделенно, это по сути лишь образы с каплей - сарказма, или, зависит от вас, литрами декадансы... Это настолько - людское, что хочется прятать... И с неизменной тоскою умчаться на запад... Запад - свежее, там пахнет смолой и клубникой... Мы превратились в слепых, превратились в безликих. Мы еще помним себя в наваждениях детства, мы уже стали черствее, измерили сердце холодом, стебом - отточенным, тонким, привычным, самодостаточны, само-теперь-ироничны... всё, что мы любим, вливаем по капле - не больше... Кажется, боль только так не становится горше... Мы разукрашенные, несвятые, и впрочем, мы себя просто - выравниваем, подгоняем под почерк тех поэтесс, что уже написали красивей. Это болезнь поколения сделает лживей наших детей, только мы не узнаем об этом... мы ненавидим весну, презираем любовь, радость, лето... Мы - саркастичные дети минутных несчастей... ни тебе исповеди, ни поминутных причастий...  Это когда мы настолько отстали от жизни, что ни приходят ни письма, ни люди, ни мысли... Это - улыбки, запущенные на убийство... Это - война ради гордости, дым коромыслом... и сигареты, и красное в тонких бокалах... Это.. когда мы пропали, когда нас не стало.
Это ни правда, ни ложь, это стимул к сомненьям, глупым, порой инфантильно-ванильным твореньям.. это не творчество - это улыбки моментов... Это не гении - это почти-сентименты...
***
Мне бы хотелось проигрывать, гордо и честно... Но я не играю. Я еще помню... Поэтому, кажется, не умираю.