***

Бросают,листьев канитель,
ветра в холодную купель.
Из пряжи чёрных облаков
дождём струится нить веков.
Пронзает холод до костей,
жжёт неизбежностью своей.
Там впереди нас ждёт зима
и одиночества сума.


Рецензии