Штору прочь...

Штору прочь! Так срывали с петель старый ставень.
    Солнце с Востока - расплавленный гвоздь.
Кто придумал Вселенную - тот ещё парень.
    Я сегодня ему первый утренний гость.
Словно столб, встану в створке из арочных радуг.
    Жаль не мне этот призрачный в росах пирог...
Вот он - дождь золотыми монетами падает
    на обочины пыльных дорог.
Пусть блаженным и нищим не стану.
Всё - в суму.
Подбирать не устану.
    От судьбы не уйдёшь,
Если всё по уму,
    не пройдёшь, если дождь.
По монете, по капле, скупым на мирУ.
    Пусть простит мне земля…
Только льётся потоком богатство в дыру
    на траву, на дома, в тополя.
На застывшие сонные кроны,
    на постели тревожным звонком,
из расплавленной в горне короны
    то ли жемчугом, то ли щенком…
Лижет пальцы. Вот разве, что суки
    рядом нет.
Обжигает мне руки
    этот призрачный свет.
Собирать ли расплавленной грудой?
    Нет не буду, пусть льётся.
Ведь, в конечном итоге всё людям
    остаётся…

   28.09.20101 для Стихи.ру (фото: http://bakh-mariya.ya.ru/index_fotki.xml#y5__id31)