Художник

На высоких тонких каблуках,
В шёлковом платье серого цвета
Она бесцельно по улицам шла
Мимо огромных витрин,
Разного рода прохожих,
Мимо чужих имен, мимо тревожных взглядов,
Просто сама с собой
И с цветком орхидеи, пожалуй.

Чтоб создать романтик,
Одинокий художник, однажды,
Так изобразил девушку
С того самого экипажа.
Он ее не забыл,
Впредь иногда рисует,
Идущую с трапа вниз,
Он по ней так тоскует.

Никто не узнает, нет,
Его бесконечных метаний,
До парапета и вниз -
Столько воспоминаний.
Не передать пером,
Все в бесконечном далеком
И девушка в платье в пол
У той самой стены на Востоке.

Он акварелью пропах,
Пытаясь изобразить пряди,
Скользящие по плечам -
Желает ей сделать подарок.
Чтоб на портрет взглянув,
Она нежно так улыбнулась,
И на мгновение бы
В мыслях к нему вернулась.

Вот и картина в руках,
Она ее трепетно держит...
Из голубых глаз слеза -
"Боже, Художник мой, где ты?".

21.05.2010