Ты прости, Крылатый, что мимо неба,
Что уткнула чёрный и чуткий в землю.
Что словам и песням твоим не внемлю,
Добывая крохи не мяса - хлеба.
Ежедневно в вечном своём галопе,
Я тяну упряжку всё дальше, дальше.
Между мной и Миром - стена из фальши,
Жизнь моя прилизана в фотошопе.
Только сны, что хлещут больнее яви,
Заставляют снова глаза лучиться.
Только там по-прежнему я - Волчица...
Впрочем, это давно уж известно, Яби.
Не сочти за горстку сопливых жалоб,
За попытку как-нибудь оправдаться.
У волчицы сердцу легко срастаться,
Как бы ни было остро шальное жало.
Как бы больно ни метила память плетью,
Отряхнусь - и дальше, шальной тропою.
Ты прости, Крылатый: для нас с тобою
Междумирье осталось небесной сетью.
Междустрочие выросло - лесом частым,
Тянет ветви, призывно шумит листвою.
Ты прости, Крылатый, что не с тобою
Я ковала медную горстку счастья.
***
© Copyright: Волка, 2010
Свидетельство о публикации №110092706210
Свидетельство о публикации №110092706210
Рецензии