Сон

Всё уйдёт,  но останутся тени
В твоём  доме, лишь вечер настанет,
Ты услышишь шаги в отдаленье,
Свои крылья, вмиг, ночь распластает…

Всё смешается, станет туманом,
Что-то бьётся в груди, словно птица…
Успокоишь себя ты обманом
И уснёшь… - И тебе, вновь, приснится

Дом большой незнакомый красивый…
В светлых холлах, где ярко от света,
В дивном свете ковры и картины
И камин, где пылают поленья…

Даже странно… Как всё это мило!..
Близко так, что как будто твоё всё…
Где-то, кажется, всё уже было –
Иль во сне, или в жизни далёкой…

Залы, комнаты, опочивальни,
Потолки в изразцах и колонны,
Галерея картин и банальный
Звон хрустальный от люстры стозвонной…

Только всё как-то странно и пусто, -
Никого ты не видишь здесь рядом…
Ты одна – и от этого грустно… -
Ты одна!.. Ты одна, постоянно…

Грусть такая большая, что плачешь,
И, понятно, - тебе не до смеха…
Ты грустишь и слезинки роняешь, -
Грусть во сне повторяется эхом…

И от слёз голова закружилась,
И ты кружишься в вальсе так быстро…
И мелькает всё то, что приснилось –
И камин, и картина, и люстра…

В вальсе быстро обходишь все залы,
Утопая в коврах, в мягком свете…
И всё ищешь кого-то глазами:
«Где ты? Где ты, любимый?.. Ну, где ты?»

Просыпаешься… Мгла растворилась…
Мягкий свет мирно льётся с окошка…
Что-то бьётся в груди, словно птица,
И слеза упадёт на подушку…

Вновь, весна за окном наступила,
И с утра ты пойдёшь на работу…
Всё опять повториться решило
В этом будничном круговороте…