опус 8...

Вот опять один я дома,
И на мир плюю с балкона,
Почему плюю на мир?
От того что он не мил…
Что такое, что случилось?
Мож в сортире что забилось?
Иль ботинок прохудился?
Или чирей появился?
Нет, не то, да и не это,
Просто в мире злое лето,
Просто холодно, дождливо,
От того и мне тоскливо.
Солнце точно, где-то светит,
А меня дождями метит,
И брожу я тут и там,
Без калош и без зонта…
Не возможно быть счастливым
Здесь под дождиком унылым.
Я чешу себя за ухом,
Отчего така непруха?
Что тут делать, кто виновен,
В том что мир во круг хреновый?
В размышлениях о том,
Выхожу я на балкон.
А с балкона все виднее,
В том что мир ещё хрене,
Люди ходят, как букашки,
С верху гадят на них пташки,
А на них ни кто не гадит,
Вот устроилися ****и!!
Стою на балконе и думку гадаю,
Чему я не сокол, чему не летаю?!
А ежели б соколом в небе летал,
Не просто бы гадил, а прямо бы срал!
В размышлениях об оном,
Я на мир плюю с балкона…