О Нём

Мне кто- то на днях подсказал: "Напиши,
Как гнутся деревья, шумят камыши!"
Но я отвечал: "Ну ты, брат, даёшь!
Ты сам эту песню с детства поёшь".

Но он продолжал: "Напиши, ты ж поэт,
Как волки посмели через запрет!"
Но я отвечал: "Тот поэт хоть и умер,
Но никуда не ушёл тот поэт".

"А ты напиши, напиши, напиши,
Как на стену лезут с утра алкаши!"
Но я отвечал: "Один-то залез:
Тоскует и плачет берёзовый лес".

Всё не унимался советчик проклятый:
"Ну, напиши хоть про нос конопатый!"
Но я отвечал: "А что же Антошка?
Он, что изменился хотя бы немножко?"

Я слышу советы со всех сторон:
"Про дождь", "про зарю", "про малиновый звон",
Но я не отвечу уже, промолчу.
Всегда поступаю лишь так, как хочу!

Но вдруг этот кто-то вмешался опять:
"А ты напиши про жену свою - б..дь!"
Ну, как не ответить тут, как сдержаться?
Подпортил его, стал он кровью плеваться.

Но, даже рыгая кровавою жижей,
Спросил он: "А, что про красавиц Парижей
Слабо написать любовный сонет?"
А я говорю: "Красавиц там нет".

Но что-то нашло на меня самого:
А что если мне написать про него?
Не думая долго, так я и сделал.
И стало мне дорого имя его!