Порок

Ребром ложится мысль в погоду, когда по окнам, мокрый снег,
тогда, проблемы и невзгоды, перетекают плавно в бег.
А человек не замечая прекрасной жизни пелену,
вопрос, в пространство, задавая - А может завтра, я умру?

В желании слышать оправданье, замечен мной один порок.
Я с ним боролся, но молчаньем, я победить его не смог.
А люди, что? В ответ, вопросы, да над проблемой не тужить,
но перед смертью каждый просит, еще, совсем чуть-чуть пожить.


Рецензии