Мы шли и шли сквозь солнце с перевала,
а я из фляги тайно воду пил.
И всё, чем раньше Родина дышала,
я в этот день в себе доистребил.
Зачем я не послушался соседей,-
зачем мне горы, а в горах тех, снег?
Ведь за столом, по вечерам, в беседе,
не глупый я, как будто, человек?
Я знаю уравнение Лагранжа
и целых пять романсов под фоно.
Но здесь ведь не сыграешь и на бАнджо,-
скорее в ящик… То-то и оно.
Проклятым скалам я отдал все силы
и девушкам уже не мог помочь.
Одна кричала сверху: "Милый, милый!..."
А я ушёл – вниз, в облака и в ночь.
И что обрёл я после всех мучений,
ни на мгновенье не припав к траве,-
из всех надежд и прочих ощущений,
лишь сильный горный ветер в голове.
Напрасно не послушал я соседей
и загубил в себе патриотизм:
теперь вдруг что-куда – я всё, последний.
И лечится с трудом мой оптимизм.
Не оптимистическая трагедия
© Copyright: Игорь Васильев Седой, 2010
Свидетельство о публикации №110092701248
Свидетельство о публикации №110092701248
Рецензии